![\"\"](\"..\/wl-galeria\/naadbqecjl_med.jpg\")
<\/p>\r\n <\/p>\r\n
<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
Ya no muerde tu nombre tan hermoso.<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
no se asusta a los polos tu ausencia<\/p>\r\n
hace tiempo la memoria de aquel río<\/p>\r\n
que va pasando siempre<\/p>\r\n
te mata poco a poco<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
y ya no naces en el indicio de la piedra<\/p>\r\n
y no hay rastros de serpientes esbozadas<\/p>\r\n
de una tarde<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
ahora que las hojas de los árboles se curvan<\/p>\r\n
hacia el sur<\/p>\r\n
ya no alcanzas los caminos para verte<\/p>\r\n
andar por nuevas calles<\/p>\r\n
y ya no me espanta tu doble<\/p>\r\n
en la mesa ni en la hoja de un lirio que está rota<\/p>\r\n
ni en los trazos que van por dentro<\/p>\r\n
ni ya habitas en las sombras<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
ya no aconteces del modo en que un recuerdo<\/p>\r\n
ni se habla de puertas de aceras infranqueables<\/p>\r\n
de lo que somos o no somos<\/p>\r\n
y de otra vez decir adiós<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
y ahora que ya no cabe más la noche<\/p>\r\n
ya no aceleras la flor<\/p>\r\n
y no anticipan las luces más bajas de la tristeza<\/p>\r\n
y ya no muerde<\/p>\r\n
tu nombre<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
ya no.<\/p>\r\n
<\/p>\r\n
∴<\/p>\r\n
<\/strong><\/p>\r\n <\/p>\r\n Porque nadie es bello eternamente<\/p>\r\n ni bueno eternamente<\/p>\r\n ni pulcro ni sabio ni manso eternamente.<\/p>\r\n Porque nadie ama eternamente<\/p>\r\n ni arrastra su máscara eternamente.<\/p>\r\n Nadie pacta con Dios<\/p>\r\n ni soporta su desamparo eternamente.<\/p>\r\n Nadie imagina que la muerte<\/p>\r\n se convierte en la manera casual de aceptar las cosas:<\/p>\r\n porque eternamente es atroz el infierno de los desfallecidos<\/p>\r\n porque la sombra se esconde<\/p>\r\n porque se instala con éxtasis alrededor del camino el hambre<\/p>\r\n porque petrificada la piedra no vuelve jamás al consuelo<\/p>\r\n y el grito es largo, contagioso, inútil, vacío, angosto, podrido, absurdo…<\/p>\r\n Porque la soledad tiene estrías de ácido.<\/p>\r\n Porque la usura trabaja a favor de los lobos<\/p>\r\n que me condenan al abismo.<\/p>\r\n <\/p>\r\n ∴ <\/p>\r\n <\/p>\r\n <\/p>\r\n De mi madre heredé la costumbre de mirar a la gente<\/p>\r\n qué distante parecen<\/p>\r\n no comparten nada de su naturaleza<\/p>\r\n ni de cómo sobrevivir<\/p>\r\n en un mundo en donde el tiempo pasa<\/p>\r\n en caminar en círculos<\/p>\r\n no saben qué hacer con las manos<\/p>\r\n ni con las grandes ausencias<\/p>\r\n y los misterios de la vida<\/p>\r\n porque no esperan la vida con miedo ni temor<\/p>\r\n o será que esperan la vida de siempre<\/p>\r\n la misma vida<\/em> de Whitman<\/p>\r\n cruzando en el ferry de Brooklyn<\/p>\r\n en el mismo viejo rol<\/em><\/p>\r\n que empuja hacia adelante<\/p>\r\n serán como los girasoles:<\/p>\r\n no esperan a nadie más que a sí mismos.<\/p>\r\n de mi madre heredé la costumbre de algunos mitos<\/p>\r\n y de encontrar los métodos de romper<\/p>\r\n cuando los tiempos cambian<\/p>\r\n mi madre es capaz de continuar<\/p>\r\n el día y la noche con el día siguiente<\/p>\r\n y todas las noches<\/p>\r\n nunca olvida su papel<\/p>\r\n hace tres vidas atrás para no morirse<\/p>\r\n es decir: para completar los deseos ancestrales de familia<\/p>\r\n supo que estábamos hechos en verdad para el peregrinaje<\/p>\r\n ese cuenco de barro o de viento o de muerte<\/p>\r\n que divide al horizonte y donde es fácil vivir<\/p>\r\n si estás noblemente diseñado para dejarte vencer<\/p>\r\n por el desaliento.<\/p>\r\n de mi madre heredé la costumbre<\/p>\r\n de llamar las cosas por su nombre:<\/p>\r\n un mecanismo de sugestión*<\/p>\r\n de quien quiere ver el cielo en el océano<\/p>\r\n tan semejantes a las horas<\/p>\r\n que solo advierto de regreso<\/p>\r\n cuando predico el gran pronóstico<\/p>\r\n dependiendo del modo en que la nube se rompa.<\/p>\r\n algunas grandes cosas heredé de mi madre<\/p>\r\n como los mares y las islas<\/p>\r\n y lo que dice una mujer<\/p>\r\n cuando sabe lo que quiere sin remordimientos<\/p>\r\n este encender la lámpara para luego apagarla<\/p>\r\n esta inquietud de insecto que vibra en el vuelo<\/p>\r\n y este recuerdo de que la vida existe<\/p>\r\n más allá de los papeles acumulados y las marcas.<\/p>\r\n <\/strong><\/p>\r\n ∴ <\/strong><\/p>\r\n <\/strong><\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a tener la sed de los confines del mundo<\/p>\r\n al amor desértico de los que rompen la rama<\/p>\r\n al instinto de lo absurdo.<\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a la inmensa soledad del desierto<\/p>\r\n para no morir como animal sacrificado<\/p>\r\n ante el pudor de los que buscan la distancia<\/p>\r\n casi insalvable de los que siguen vivos.<\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a volar nunca hacia alguna parte<\/p>\r\n con el cansancio de quien agradece a medianoche<\/p>\r\n con las ropas nuevas de quien se sienta a morir<\/p>\r\n y sabe que todavía tiene que esperar.<\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a la tierra fértil y a la falsa victoria<\/em><\/p>\r\n a los distintos cultos del que lo intenta todo<\/p>\r\n y a los tirabuzones de arena que alzaba el viento.<\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a temer el abandono fijo de los grandes teatros<\/p>\r\n al instante de miedo en el cuerpo sosegado<\/p>\r\n para después validarnos en el color púrpura<\/p>\r\n de la derrota.<\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a la llanura seca de la orilla misma<\/p>\r\n al momento anterior de la palabra<\/p>\r\n en el átimo por consiguiente superado<\/p>\r\n de lo nunca conseguido.<\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a los que aman el amanecer y los disparos<\/p>\r\n a ese frío sin falta de los que gobiernan<\/p>\r\n con cada hoja arrancada y cada bosque<\/p>\r\n donde ya no se oye ni el susurro<\/p>\r\n de los muertos.<\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a juzgar con la intención de los músculos<\/p>\r\n porque una navaja lenta con esfuerzo<\/p>\r\n se multiplica.<\/p>\r\n <\/p>\r\n porque nos acostumbramos<\/p>\r\n a lo terriblemente bello de nuestro propio exilio<\/p>\r\n a la alegría salvaje de no pisar otra vez el país de origen<\/p>\r\n a la perplejidad de la duda y la sorpresa<\/p>\r\n del alivio sin cura de nuestra propia ceguera.<\/p>\r\n <\/strong><\/p>\r\n ∴<\/strong><\/p>\r\n <\/strong><\/p>\r\n RESPIRO<\/strong> las grietas<\/p>\r\n de una calle cualquiera;<\/p>\r\n y de una segunda calle huyo despavorida<\/p>\r\n —hacia mi tranquilizante—<\/p>\r\n a escribir sobre el polvo y su semilla:<\/p>\r\n <\/p>\r\n La escritura<\/p>\r\n no es más que la aridez del aire<\/p>\r\n la señal del derrumbe<\/p>\r\n una hilera de hojas perennes<\/p>\r\n en medio de los escombros.<\/p>\r\n <\/p>\r\n ∴ <\/p>\r\n <\/p>\r\n Yosie Crespo <\/strong>(Cuba\/EEUU, 1979). <\/strong>Nació en Pinar del Río, Cuba en 1979, es una poeta y narradora que piensa en inglés y escribe en español (producto híbrido) textos en los cuales se encuentran las culturas cubana y anglosajona en un terreno que nunca es neutral. Se interesa por la relación dentro del poema de aquellos elementos que hacen hablar a un yo distinto del escritor que asume el texto.<\/p>\r\n Con Solárium<\/em> obtuvo en 2011 el Primer Premio “Nuevos Valores de la Poesía Hispana” convocado por las Ediciones Baquiana y el CCE (Centro Cultural Español) de Miami, Estados Unidos. Ese propio año recibió Primer Premio del IV Concurso Juvenil de Poesía Federico García Lorca y fue Premio Internacional en la categoría de Cuento Corto en la Feria del Libro de Buenos Aires, Argentina. Otro de sus poemarios Como si fueran grullas fugitivas <\/em>resultó finalista del Premio Paz de Poesía 2016, convocado por National Poetry Series, en Nueva York. <\/p>\r\n Tiene publicados Solárium <\/em>(2011), La ruta del pájaro sobre mi cabeza<\/em> (Ediciones Torremozas, España, 2013) y Caravana <\/em>(una pequeña versión publicada por El Quirófano Ediciones, Ecuador, 2015). Otra versión más amplia de Caravana<\/em> ha sido publicada por la Editorial Letras Cubanas este año. Sus trabajos aparecen regularmente en numerosas revistas y antologías digitales e impresas. Reside en Miami desde los diez años.<\/p>\r\n <\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":" By <\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[4],"tags":[],"class_list":["post-1508","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-letras-usa"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1508","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=1508"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1508\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=1508"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=1508"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.elbeisman.com\/v2\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=1508"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}Lamento de ángel oculto ante revelación<\/strong><\/h5>\r\n
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