Category: Letras USA
Don Anselmo Laínez es un hombre de esos que no se doblegan ante los golpes de la vida. Nunca imaginó que desde su nacimiento lo acompañaría una mala estrella, que atravesaría, descalzo, las brasas más ardientes que fuego alguno pudiese arrojar...
Vuelve el sablazo de la madrugada se oye el silbido de un pájaro que no lo es más bien un hombre herido vacunado con lo que ha podido pagar...
Sólo quería que no se muriera. Que no se muriera. No te mueras, joder.
Ella se hace bolita en el suelo. Las baldosas presionan con fuerza contra su cadera y hombro, y su cabeza está en el tapete del baño. Respira. Espera. No se mueve...
Escribo porque dicen que las personas de color y maricas no son de letras, para que no escriban sobre lo que mi cuerpo realmente no dice. Escribo porque la historia no habla de mí
Ay, mi amor, y yo en Samaná, con mi overol de palmeras verdes, rojas y rosadas, y mis mediapantis azul México, del mismo color que las gafas y la pulsera que me dio Nathalie que dice La Montra...
Volví a cerrar los ojos. Tranquilo, mi hombre, tranquilo, dijo Papá. Apreté los párpados con fuerza e invoqué a mis animales. En la oscuridad vi iris plateados, fosforescentes...
La orden es sacar todo lo que uno lleve en los bolsillos. Todo. Y colocarlo en una bandeja de plástico. Yes, belt also, keeys, coins, cellphones...
Dicen que vengo de una familia de mujeres. De una familia de mujeres fuertes...
Báñala en el Charco Azul en la Coca en Cabo Rojo en aquella playa que llaman Breña después restriégale el cuerpo
Una bruma de colores, la luz difusa de un cuarto blanco. Una cara irreconocible me llamaba de regreso al mundo, balbuceaba algo en inglés, quizás decía mi nombre, no lo recuerdo.
Y así quieren que salgamos de la caverna. Está cabrón. Me sacan a la luz sin esperar que me hiera toda esa violencia. La violencia de la luz, de dejar la casa de mi esposo sin saber nada, sin cambiarme de país ni de jefe.
Hace cien años el mundo era diferente, pero a la vez era igual. Como el papel, aunque cambió de color con el pasar del tiempo, el mundo también retuvo su esencia.
Esta mañana cuando me acomodé en el escritorio para garabatear en mi cuaderno, mientras buscaba mi aparato para poner música, sonó el teléfono. Era Benjamín.
No sé cuánto vale un verso Menos cuánto vale un poema Pero sé que