Poemas de Luis Borja

Poemas de Luis Borja

<p style="text-align: center;"><img src="wl-galeria/hrnhlsqpdw_med.jpg" alt="" width="400" height="269" /></p> <h3><strong>Maquila</strong></h3> <p>Soy la mujer con el pulm&oacute;n agujereado<br /> Con mis manos hilvano los cuatro puntos cardinales<br /> Soy la madre sosteniendo el humo con la angustia<br /> Soy la artritis&nbsp;&nbsp; gastada en la madrugada<br /> soy yo<br /> la madre de la maquila<br /> la madre de todos los trapos<br /> con mis ojos gastados voy buscando la luz en este camino <br /> encadenada sobre la banca soy el despojo de mi carne<br /> Soy todas las mujeres con los vientres rotos<br /> Soy todas las mujeres podridas que adornan las maquilas <br /> Clotilde ha quebrado sus brazos a la hora del fastidio<br /> Sus dedos son hebras para tejerles pupilas a los ni&ntilde;os<br /> A todos los ni&ntilde;os muertos que se van acumulando en este paisaje <br /> A los ni&ntilde;os que desprenden la sangre de nuestras faldas<br /> Ang&eacute;lica fue una<br /> Con el rencor mascado vomit&oacute; toda la sangre<br /> Abri&oacute; sus piernas como una flor marchita<br /> Y rod&oacute; el ni&ntilde;o alborotando todos los violines<br /> &iexcl;Ay! el retrato estremecido de todos los d&iacute;as<br /> &iexcl;Ay! la emoci&oacute;n amarga del descanso <br /> &iexcl;Ay! la angustia a la hora del receso<br /> soy yo<br /> &iexcl;la madre de la maquila!<br /> &iexcl;la madre de todos los trapos!<br /> Con mis manos sangradas estoy teji&eacute;ndole a la luna todo el silencio</p> <p>&nbsp;</p> <p style="text-align: center;">&diams;</p> <p>&nbsp;</p> <h3><strong>Bala perdida</strong></h3> <p>La ni&ntilde;a juega a medir la soledad del aire&nbsp;<br /> Busca la respuesta a los besos que su abuela le dio en la frente&nbsp;<br /> Ella sabe que es lindo sentir un escupitajo&nbsp; de vieja en la frente&nbsp;<br /> La ni&ntilde;a juega a medir la soledad del aire&nbsp;<br /> Juega a&nbsp; las&nbsp; mu&ntilde;ecas con la humeante mueca&nbsp; de un &aacute;rbol&nbsp;<br /> Ella s&oacute;lo necesita un momento para extender su&nbsp; sonrisa&nbsp; llena de caries&nbsp;&nbsp;<br /> La ni&ntilde;a juega a descifrar figuras en las nubes&nbsp;<br /> Siente un beso acalorado en su vientre&nbsp;<br /> Su desangrado nombre se desliza sobre el suelo&nbsp;<br /> La ni&ntilde;a llora&nbsp;<br /> juega a medir la p&oacute;lvora en el aire&nbsp;</p> <p>&nbsp;</p> <p style="text-align: center;">&diams;</p> <p>&nbsp;</p> <h3><strong>Desierto </strong></h3> <p style="text-align: center;"><em>Para los ni&ntilde;os migrantes</em></p> <p>LA OSAMENTA ES UNA PROLONGACI&Oacute;N DEL DESIERTO <br /> la cruz de hueso que se pierde en el exilio<br /> En el desierto se muere con el nombre tatuado de todos los hijos que quedan atr&aacute;s<br /> con la embarazada agon&iacute;a de descubrirse incierto <br /> con la lengua seca abrazando la saliva<br /> En el desierto los muertos son una arena esparcida <br /> duelen como una espina desliz&aacute;ndose en la carne<br /> duelen como la tumba en la que nadie se persigna<br /> Es que no es f&aacute;cil ver la arena como un veneno suave<br /> cuando el sol se vuelve una ruina sobre la espalda<br /> cuando la garganta es un p&aacute;jaro apagado<br /> no es f&aacute;cil con la esperanza de toda una familia<br /> En el desierto se muere a los de pies del nopal con el coraz&oacute;n putrefacto <br /> los cr&aacute;neos ruedan como tren perdido<br /> las piernas son rieles mudos que no encuentran el camino<br /> las v&iacute;sceras son una cadena de flores de sangre<br /> flores de muerto mostrando sus dientes<br /> la lengua como un tajo de carne podrida se hace pesada<br /> pesado tambi&eacute;n el andar ecuestre de todas las fronteras <br /> de todas las carnes desgarradas en Tecun, Chiapas, Coahuila <br /> En el desierto los muertos son un muro de huesos que se quiebra<br /> Un r&iacute;o de sangre que se seca en cada manotada<br /> Una bandera tejida con todos los dedos de Centroam&eacute;rica <br /> En el desierto<br /> s&oacute;lo en la piedra el cerebro destila lo amargo de los sue&ntilde;os<br /> s&oacute;lo la piedra se apiada de la carne<br /> s&oacute;lo la piedra es el epitafio de todos los migrantes</p> <p>&nbsp;</p> <p style="text-align: center;">&diams;&nbsp;</p> <p><strong>Luis Borja</strong> (Ahuachap&aacute;n 1985). Miembro fundador del Taller de poes&iacute;a del Parque (Ahuachap&aacute;n) Ganador del Certamen de Poes&iacute;a Universitaria (Santa Ana, 2006).&nbsp;Ha participado en distintas lecturas entre El Salvador, Guatemala y Nicaragua. Asimismo participo en el Festival Internacional de Poes&iacute;a de Occidente (2013) y Festival Internacional de poes&iacute;a Am&iacute;lcar Colocho (2014). Festival de poes&iacute;a Amada Libertad (2014). Su poes&iacute;a ha aparecido en distintos blogs y revistas literarias. Entre ellas <em>Ins&oacute;litos, caminando por el lado salvaje de la literatura</em> (Espa&ntilde;a), Revista <em>Otro lunes </em>(Espa&ntilde;a); Revista <em>Ombligo </em>(M&eacute;xico). Su poes&iacute;a ha sido publicada en las antolog&iacute;as <em>Invisible. Antolog&iacute;a de&nbsp;poes&iacute;a joven salvadore&ntilde;a</em> (Venezuela); <em>Las puertas de la madrugada. Antolog&iacute;a po&eacute;tica Cuba-El Salvador</em> (El Salvador-Cuba). Ganador del Acc&eacute;sit en el XXIV Premio internacional de poes&iacute;a Jaime Gil de Biedma con su obra <em>El Disparo. Cuentos del Barr(i)o.</em> Tiene publicados <em>Letrosis</em> (THC Editores, 2013), <em>Pus</em> (Editorial del Gabo, 2014)</p> <p style="text-align: center;">&diams;&nbsp;&diams;&nbsp;&diams;</p>

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